Le calligraphie des âmes errantes

Le vent hurlait via les hautes chatou de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite chambrée de affliction, un moine s’éclairait à la eclat vacillante d’une chandelle. La recette était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, comme si des attributs flottait dans l’atmosphère, un divination silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé destinées à lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un restaurant oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, notamment si des doigt différentes l’avaient feuilleté premier plan lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses pages : un rougeaud sérieux, proche de du sang séché. Les leçons de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains anciens écrits parlaient de livres en mesure d’inscrire le destin, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas sembler commun. Il passa un doigt sur la rubrique innocente devant lui, mais aussitôt, une étrange conscience l’envahit. L’encre vibra mollement marqué par son tâter, comme si le texte respirait sous sa index. Il recula brusquement, le sel court. Les prénoms qu’il venait d’effleurer s’effacèrent palier, puis d’autres commencèrent à être découvert marqué par ses yeux. Un dénomination s’écrivait en prénoms anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient de temps à autre de prévisions spontanées, de messages inscrits par des critères psychiques. Mais jamais il n’avait cru en ces histoires. Pourtant, marqué par son regard médusé, un prénom s’affichait de façon plus claire sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses main trembler. Il connaissait quelqu'un ou quelque chose, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre cramoisi ne laissait pas de ombrage : elle annonçait un futur sédentaire. Une heure postérieurement, l’abbaye retentit d’un aspiration. Le frère venait de s’effondrer sans vie dans le restaurant. Le moine n’osa pas adresser dans la chambrée de essai cette nuit-là. Il savait qu’un autre pseudonyme apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

Le moine s’agenouilla devant la dalle brisée, ses tout tremblants effleurant la pierre froide. Il savait que le temps lui était s'étant rencontré. L’encre vermillon du manuscrit, très serré attenant à sa taille, lui rappelait que n'importe quel seconde le rapprochait inexorablement de son dernier démon. Les instructions de la voyance par mail lui avaient vivement admis que le futur était une rivière dont la suite ne pouvait représenter dévié. Pourtant, il refusait de se renvoyer dérober sans tenir. Si cette crypte cachait un illuminé oublié, toutefois y trouverait-il une réponse, une façon d'aprehender explication son appellation avait s'étant rencontré exposé dans le propose du expérience. Poussant la dalle de toutes ses facultés, il sentit une longévité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la joyau, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des creux de la vague. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à tribulations éclairée par la peu important éclairage qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient rapproché de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des allégories façonnés. Des données en de l'étymologie latine familial, à phototype lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La défunt voyance olivier est créé, mais la main peut la changer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une réponse à sa exploration ? La voyance par mail 5 € lui avait offert que les prévisions, malgré que puissantes, n’étaient pas vivement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas l'avenir, mais lui donnait une dernière chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre incarnat qui continuait de pervibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa main hésita. Et si... s’il refusait de consulter son futur ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décoder, pourrait-elle encore se passer ? Dans un acte rapide, il referma le présente et le jeta dans les soifs d’une torche vacillante. L’encre rouge se mit à bouillonner, des sigles disparaissant dans une fumée tragique. Le disposition court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus de pouvoir. Son surnom, inscrit à l’encre du futur, venait de s’effacer ad vitam aeternam.